边境小镇“碎石隘口”的空气，总是混杂着牲口棚里飘来的浓重粪便味、酒馆后巷倾倒的劣质麦酒酸臭，还有屠夫砧板上常年不散的隐隐血腥。
格里克斯深吸了一口这污浊的空气，咧开了嘴。
（妈的，这味道真带劲。）他干瘦的胸腔抽动着，（这就是混乱的味道。而混乱……嘿嘿，是老子的乐园。）
他那双细长、指甲缝里塞满黑泥的贼手，刚刚才从一个路过胖商人腰间的钱袋里，像毒蛇吐信一样精准地摸出了几枚沉甸甸的银鹿。
得手的那一刻，他甚至感觉指尖隔着粗麻布，碰到了商人肥腻的肚皮。
他身体一缩，转身就溜进了一条堆满腐烂菜叶和破损木箱的窄巷。
他瘦骨嶙峋的身体像一条抹了油的泥鳅，在障碍物间滑溜地穿行，习惯性地弓着背，那双小眼睛警惕地扫视着四周，准备钻进更深的阴影里。
“站住，耗子。”
一个声音在巷口响起。
那声音冰冷，如同冬日湖面的薄冰，却又偏偏带着一丝该死的悦耳。
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