刺客收刀。
鲜血从匕首的暗纹里滑落，这是他今日杀的第三个人。
他耐心地数着，从他来到这座京城开始一共杀了多少人。
每天三名，不多不少，人人惶恐，人人自危，没人知道他是谁。
他为什么要杀人？
这些人和他是什么关系？
公仪相师关上窗，他见了风有些咳嗽，从袖里取出一瓶丹药却没有立刻服用。
“还有几个？”
“忘了。”
“你可真是闲。”
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