手机丢了的头两天，沈知意过得很安静。
安静得有点过分。
她没有去补卡，也没有借别人的手机登录账号，甚至没有回游泳馆问一句。
她只是每天早上醒来，习惯性地往枕头边摸一下，摸到空的，然后把手收回来，起床，洗漱，去上课。
第三天她在一个旧抽屉里翻出一台报废多年的备用机，屏幕裂了一道缝，充上电还能开机。
她把SIM卡的事暂时放下了——不是不急，是她发现自己其实并不急。
那部手机里没有什么不能丢的东西。
通讯录里两百多个人，她常联系的不到十个。
相册里三年的照片，大部分是课件和板书。
备忘录里有几行公式推导，几张待办清单，还有一条写了一半又删掉的东西，删到只剩一个我字。
真正让她不敢细想的，是那个聊天框。
备注是教练的那一个。
里面没有多少内容。
他不是那种会发长消息的人。
大多数时候是时间、地点、一个来或者一个嗯，偶尔有几句关于她身体或课业的话。
两年积攒下来的记录，如果一条条往上翻，大概十分钟就能翻到底。
但那十分钟她不敢翻。
所以手机丢了之后，她的第一反应不是糟糕，而是一种奇怪的、近乎可耻的松快——像有人替她做了一件她自己下不了决心做的事。
她当然知道这不对。
她只是太累了。
周四上午十点，《大学英语（三）》。
A403。
沈知意坐在倒数第二排靠窗的位置，桌上摊着一本《大学英语综合教程》，书页翻开在第四单元，页面边缘已经被翻得起了毛。
书上盖着另一本——一本硬壳的、砖头一样厚的《经典电动力学》，英文影印版，密密麻麻全是字。
她低着头，看的是下面那一本。
窗外的天很蓝，九月的阳光把课桌烤出一点木头的味道。
教室里有四十多个人，前排有人在认真做笔记，后排有一片人在睡觉。
讲课的是个年轻的女老师，声音很好听，讲得很认真，PPT做得极漂亮，每翻一页底下就有人举起手机拍照。
沈知意一页PPT都没有拍。
她的红笔在电动力学的书页边缘划过，写下一行极小的字：此处符号约定与Landau不一致，见P.127。
然后她在心里把这道题从头到尾推了一遍。
推到第三步的时候她停住，笔尖悬在那里，眼睛盯着那一行，但神志已经飘走了。
她想起那天下午，那只落在她后颈上的手。
——想这些干什么。她在心里骂了自己一句，把笔按回纸上，强迫自己往下看。
可是看不进去。
英语课对她来说一直是一种酷刑。
不是因为难，是因为慢。
她能读懂那些句子，每个单词都认识，语法结构也清楚，但她的脑子转得太快了，快到老师的每一句话她都能提前半秒猜到下一句，快到她坐在这里的每一分钟都在经历一种被强行拖慢的窒息感。
她在这种课上永远是最先做完练习、然后第一个走神的人。
她的英语成绩是C。全院都知道。
她的电动力学成绩是A+。全院也都知道。
这两件事放在一起，就把她变成了一个有故事的人——一个偏科偏到畸形、被教授们既喜欢又头疼、在同学嘴里带着一点传奇色彩的名字。
有人把她写进了学院的公众号推文里，标题是《从竞赛金牌到理论物理：一个极端型学生的自白》，她自己一次都没点开看过。
下课铃响。
她把电动力学塞进书包，动作很快，像在藏什么东西。
走廊里全是人。
A403 和 A405 是同一层楼相邻的两间大教室，中间隔着一道承重墙，两扇门斜对着。
中间那一段走廊不宽，一到下课就堵得水泄不通，两个班的人混在一起，像两种不同颜色的液体被倒进了同一根管子。
沈知意贴着墙往外走。
她走得很低，很低调，是那种在人群里自动把自己调成静音模式的走法——不抬头，不减速，不跟任何人对视，从人缝里穿过去，一路到楼梯口。
然后她听见有人喊了她一声。
不是喊名字。
喂——深水区！
她的脚步骤然停住。
那三个字像一根针，精准地扎进了她后颈上那块还没有消退的、隐秘的青紫里。
她僵了半秒。
然后她加快了脚步。
别跑啊——
背后传来急促的脚步声，有人拨开人群追了上来。
她听见身后有人哎哟了一声，大概是被人撞了。
然后一只手从后面伸过来，擦着她的书包带子，没有抓，只是虚虚地拦了一下。
她站住了。
她没有别的选择——前面是人群，左右都是人，她如果继续往前挤，就真的成了当众逃跑。
她慢慢转过身。
男生站在她身后一步远的地方，微微喘着气，额头上有一层薄汗。
是他。
那天下午在水里托住她、把她拉上岸、手心有另一种茧的那个男生。
今天的他穿着一件很宽大的灰色连帽卫衣，拉链只拉到一半，里面是件白T。
裤子是那种松松垮垮的运动裤，裤脚堆在鞋面上。
他手里卷着一本书——卷成筒状，卷得书页都起了褶，她一眼就认出来了，是《大学英语（三）》。
他把那卷书夹在腋下，腾出手来，从裤兜里掏出一部手机。
她的手机。
你的。他说。
她没有立刻接。
她看着那部手机，看了大概两秒——两秒里她脑子里过的东西比一整节课都多。
她想知道他看了多少，想知道他看到了什么，想知道那块裂了角的手机壳里塞着的学生卡有没有被他翻出来，想知道那个备注为教练的聊天框有没有被他点开过。
她伸出手，把手机拿了回来。
屏幕是暗的。
谢了。她说。
她的声音很平。
不客气。他说着，笑了一下，你那天跑得真快。我还想问你叫什么名字呢。
沈知意。
哦。他点点头，像是记住了，我叫陆迟。陆地的陆，迟到的迟。新闻系大二的。
她没接话。
她把手机塞进裤兜，转身要走。
等一下。
他又拦住她。
这一次不是虚拦，他的手抬起来了，手掌朝外，做了一个停的手势，但没有碰到她。
还有什么事？她问。
你手机锁屏上，他说，有个人给你发消息。
沈知意抬起头。
那一瞬间她觉得自己的血全凉了。
但她的脸上什么都没露出来。她这两年练出来的唯一一项本事，就是脸上一动不动。
哪个手机锁屏？她说。
你掉的这个啊。他指了指她的裤兜，我捡起来的时候屏幕是亮的，上面挂着一条。没署名，就一个备注——
他停了一下。
走廊里人来人往，有人在笑，有拖着椅子腿刮过地面的刺耳声响。
——教练。他说完，看着她的眼睛。
你们物理系，他歪了歪头，还有教练？
沈知意看着他。
她在心里飞快地算：他看到了什么。
一条消息。
一条来自教练的消息。
内容是——她记不起来了。
那天下午他捡起手机的时候，屏幕上挂着的应该是前一天那条，还是当天那条？
如果是当天那条，那就是晚上老地方等你——不，那条是她进门之前收到的，时间更早，锁屏上挂着的应该已经被她划掉了。
他看到的很可能是后来那一条，沈牧在四点十几分发给她的，内容也许是你手机落我这了，也许是别的什么。
她不确定。
不确定才是最可怕的。
跟你没关系。她说。
她的声音冷下去了。
陆迟愣了一下，然后笑起来。
他笑起来的样子很特别——不是那种讨好的笑，也不是那种故意的笑，是一种从眼睛里先亮起来、然后才漫到嘴角的笑，带着一点没心没肺的、少年式的蛮横。
行。他举起双手，做了一个投降的动作，没关系，没关系。我就随口一问。
他把腋下那卷英语书抽出来，在掌心里拍了拍。
走了。
他真的转身走了，走得很随意，肩膀一晃一晃的，卫衣的帽子在背后甩。走了两步，他又回头喊了一句：
沈知意——
她没应。
下次走路看着点。
然后他就消失在人群里了。
沈知意在原地站了很久。
一直到走廊里的人散得差不多，一直到下一节课的预备铃响了，她才低头把手机掏出来，点亮屏幕。
指纹解锁。
微信的图标右上角挂着一个红色的数字：3。
她点进去。
最上面那个对话，备注是教练。
最早的一条是昨天下午四点十七分发来的：晚上八点。老地方。
后面跟着两条，是今天早上的：昨晚没来。 和 下午三点。
