阿纳托利独自一人，如同一个被世界遗忘的忧郁王子，静静地倚靠在门廊角落那冰冷的大理石栏杆上。他与大厅内那片觥筹交错、衣香鬓影的虚华世界，只隔着一层薄薄的玻璃门，却仿佛身处两个截然不同的维度。门内是人间，充满了温暖的灯光、悦耳的音乐和人们虚伪的欢声笑语；门外是地狱，只有无尽的、冰冷的黑暗和风雪中万物死寂的沉默。
他很享受这种介于两个世界之间的、边缘人的感觉。这让他能够以一种最冷静、最抽离的视角，去观察和审视这场由他亲手导演的、充满了荒诞与死亡气息的戏剧。他像一个最高明的棋手，在布下了一颗关键的棋子之后，便退到一旁，静静地欣赏着整个棋盘因为他这一步棋，而开始产生的、连锁的、不可逆转的混乱。
他手中的香槟杯里，那些金黄色的气泡，依旧在不知疲倦地上升、破灭，像无数个短暂而绚丽的、转瞬即逝的生命。他没有再喝，只是用修长的手指，有节奏地、轻轻地摩挲着冰冷的杯壁。他在等待，等待卢米的信号，等待那个最终的、可以决定胜负的信号。
时间一分一秒地过去。大厅里的气氛，似乎因为刚才那场小小的“冲突”，而变得有些微妙。宾客们虽然依旧在谈笑风生，但他们的目光，总会不自觉地、偷偷地向阿纳托利这边瞥来。尤其是那些穿着华丽晚礼服的女士们，她们的眼神里，充满了各种复杂的情绪——有好奇，有畏惧，有谴责，但更多的，是一种被压抑的、跃跃欲试的兴奋。
阿纳托利知道，他已经成功地，在这些养尊处优、生活早已如同一潭死水的贵妇人们的心里，投下了一颗巨石。他那充满了原始雄性魅力的、野蛮而无礼的“表演”，像一把钥匙，打开了她们内心深处那个被文明和道德牢牢锁住的、名为“欲望”的牢笼。她们在谴责他的同时，也在暗暗地渴望着，自己能成为那个被他“冒犯”的、幸运的女主角。
他甚至还看到了安娜·海基宁。她正被自己的丈夫紧紧地“看管”着，像一件珍贵的、不容他人染指的私人财产。她虽然在和别的宾客交谈，但她的眼神，却像一只失去了方向的蝴蝶，一次又一次地、不受控制地向阿纳托利这边飘来。那眼神里，充满了幽怨、不甘，以及一丝……求救般的渴望。
阿纳托利在心里冷笑。他知道，这个女人，已经彻底地、无可救药地“沦陷”了。他只需要再轻轻地、推上一把，她就会像一颗熟透了的、甘美的果实，自动地、心甘情愿地，从树上掉落下来，摔进他的怀里。
就在他思考着，该如何进行自己的“第二幕演出”时，一个穿着黑色西装、戴着金丝眼镜、看起来文质彬彬的中年男人，端着两杯酒，微笑着向他走了过来。
阿纳托利用眼角的余光扫了他一眼。他认得这个人。美国驻芬兰大使馆的武官，一个在公开身份的掩护下，实际上负责CIA在整个北欧地区行动的、资深的“老牌间谍”。
“晚上好，伯爵阁下。”美国武官的脸上，带着一种职业化的、让人看不出任何真实情绪的亲切笑容，“我叫约翰·史密斯。我能有这个荣幸，和您喝一杯吗？”
他递过来一杯威士忌。和他自己杯子里那杯一模一样。
阿纳托利知道，戏肉，来了。
他没有立刻接过酒杯。他只是微微眯起了那双灰蓝色的眼睛，用一种审视的、带着几分玩味的目光，打量着眼前这个自称“约翰·史密斯”的男人。这个名字，假得就像三美元一张的钞票。
“史密斯先生，”阿纳托利懒洋洋地开口了，他的瑞典口音听起来更加的拖沓和傲慢，“我通常不和陌生人喝酒。尤其是不和……美国人喝酒。”
他故意在“美国人”这个词上，加重了语气，充满了毫不掩饰的、属于欧洲老牌贵族的、对“新大陆暴发户”的鄙夷。
约翰·史密斯的脸上，闪过了一丝极其短暂的、几乎无法察觉的尴尬，但随即又被他那无懈可击的职业化笑容所掩盖。
“哦？那真是太遗憾了。”他故作惋惜地说道，“我还以为，我们之间，会有一些……‘共同的爱好’呢。”
他意有所指地看了一眼大厅里，那位正被丈夫牢牢看住的安娜·海基宁。
阿纳托利在心里冷笑。这个老狐狸，是在试探他。
