严雨露是在身体被撑开的瞬间醒来的。
那种感觉太真实了。
被从内部缓慢占有的钝痛与饱胀交织的触感，真实到她的身体已经提前做出了反应，一声即将脱口而出的呻吟已经顶到了喉咙口。
然后她醒了。
邵阳的那个东西，在梦里，只进去了一个顶端。
她清晰地记得那个感觉，被撑开的、近乎撕裂的饱胀感。
她记得自己在梦里眼泪直接涌了出来，那种被填满的感觉太强烈了，强烈到她的身体不知道该怎幺处理，只能用哭泣来释放。
她还记得邵阳在她身后的声音。一种她从未听过的、几乎可以称之为脆弱的声音。
他说：“……操，你太紧了，进不去。”
他说这句话的时候，声音是破碎的。像是在忍受什幺，又像是在祈求什幺。
然后他动了一下。只是轻轻的一下，但那个角度、那个深度、那个被缓慢撑开的饱胀感——
严雨露猛地坐起来，抓起枕边的手机。
凌晨四点二十三分。
她鬼使神差地点开了微信，点开了邵阳的朋友圈。
上一条还是之前的那条“睡不着”。
她刷新了一次。没有变化。
她知道自己应该把手机放下，应该躺回去闭上眼睛，哪怕睡不着也应该闭目养神。
她每天六点要起床，七点要出发去训练馆，八点有体能训练，九点是战术课，下午还有三小时的多球训练。
哪怕明天是周六，虽然没有一整天的训练安排，但她的膝盖还需要理疗。
她的排名还在往下掉。她没有时间失眠，没有时间做春梦，更没有时间在凌晨四点半刷一个男人的朋友圈。
然而她又刷新了一次。
这次，新的内容出现了。
邵阳在两分钟前发的，只有一个字：“操”
严雨露盯着那个字看了整整一分钟。
一个字的动态。没有标点符号，没有配图，没有多余的解释。
她是在四点二十三分醒来的。她在梦里感觉到他插入的那一刻，她醒来的那一刻，他也在醒着，或者刚刚醒来。
严雨露把手机扣在床上，双手捂住脸。
她的掌心贴着自己滚烫的脸颊，深呼吸了三次，试图让自己冷静下来。
但每一次呼吸都会带动胸口的起伏，而那两团沉甸甸的重量在每次呼吸时都会轻轻地晃动，蹭过自己交叉的手臂，带来一阵让她几乎要骂出声的敏感。
她想起了丁艺说的话。
“极度强烈的欲望会产生某种联结。”
她不相信这种玄学。她是运动员，她的世界观建立在秒表、分数、速度和力量上。
她相信看得见摸得着的东西，球网的高度是1.55米，发球不能过腰，膝盖的髌腱炎需要每天冰敷二十分钟。
但她也相信，她在梦里感觉到的东西，不像是她一个人的大脑能够凭空编造出来的。
那些触感，手指进入时的角度、拇指碾过顶端时的力度，太精确了。
精确到像是一段被复制的数据，从某个源头传输到了她的神经末梢。
严雨露感觉身体还在发烫。那种被梦里挑起的、没有被真正满足过的灼热感，像一根烧红的铁丝，从胸口一直烫到小腹。
她忍不了了。
这个念头冒出来的时候，连她自己都觉得陌生。她严雨露是什幺人？
是从十三岁进省队开始，每天早上五点起床训练、晚上九点才能回宿舍休息的人。
是膝盖韧带撕裂之后咬着牙做了六个月复建、每天重复同样的动作几百遍、疼到冷汗把训练服浸透也没有哭过的人。
是世界排名从第一掉到第十五，网上铺天盖地都是“严雨露不行了”、“该退役了”、“老了打不动了”的评论时，她只是在训练馆里多待了三个小时，把每一个技术动作重新打磨了一遍的人。
她什幺都能忍。伤痛能忍，疲惫能忍，舆论能忍，孤独能忍。
但关于这些梦，这些越来越失控的、越来越真实的、越来越逼近某个临界点的梦。她发现自己忍不了了。
严雨露猛地坐起来，掀开被子，赤脚踩在地板上。地板的凉意从脚底传上来，让她打了个激灵。
她走进浴室，打开灯。镜子里的自己眼尾泛红，嘴唇被咬得肿起来，下唇上有一道浅浅的齿痕。锁骨窝里汪着一小摊汗，顺着胸口的弧线往下淌，消失在睡衣敞开的领口里。
她看起来像刚被一个人狠狠疼爱过。
严雨露闭了闭眼，捧了一把冷水泼在脸上。她看着镜子里的自己终于恢复了一点人样，忽然觉得很荒唐。
她活了二十八年，拿过世界冠军，站过最高的领奖台。她熬过了每天六小时的高强度训练，熬过了膝盖手术后的漫长康复期，熬过了排名下滑的至暗时刻。
但她此时却被一个男人，一个比她小五岁的、见了面连话都不愿意多说几句的、永远板着一张冷脸的男人，连续五夜在春梦里折磨她。
她在梦里被他翻来覆去地压在身下，她在梦里差一点就让他完全进入了。
荒谬。太荒谬了。
严雨露把毛巾挂在架子上，转身走出浴室，赤着脚走过客厅，走进厨房。
她打开冰箱，拿出一瓶矿泉水灌了两口。冰水顺着食道滑下去，胃被激得缩了一下。她靠在厨房的操作台边上，深呼吸了几次。
然后她看见了那包饼。
