一年后的八月，他们去了巴黎。
不是两个人，是三个人。小琛跑在最前面，一路跑，一路喊："妈妈快点！爸爸快点！"
蒙马特高地的台阶有二百多级。
小琛自己爬，爬到一半爬不动了，许望怜把他扛到肩膀上，接着爬。
结沿跟在后面，一步一步往上走。
八月的巴黎，太阳很好。圣心堂的白圆顶在头顶上，白得晃眼。广场上还是那些人——卖画的，拉手风琴的，举着自拍杆的。空气里还是烤栗子和松节油混在一起的味道。
他们在那棵梧桐树下的台阶上坐下来。
"就是这儿。"许望怜说。
结沿坐下来，擡头看。
梧桐树还在。台阶还在。广场上还是有人支着画架给人画肖像，十五欧一张——现在涨价了，二十五欧。
小琛从他的背包里掏出一样东西。
那是一支笔。
很旧的画笔，笔杆上有一道裂开的缝，被人用蓝色的棉线一圈一圈地缠起来。
"妈妈，"小琛说，"这个我可以拿着吗？"
结沿点头。
"你跟我说过，"小琛说，"这是爸爸送给你的。"
"嗯。"她说。
"那我也送一支给爸爸。"小琛说。他从口袋里又掏出一支——崭新的，笔杆上缠着他自己用红毛线一圈一圈缠上去的，缠得歪歪扭扭。
"我缠的。"他有点不好意思，"缠得不好看。"
许望怜接过来。
他捏着那支缠着红毛线的笔，捏了很久。
"好看。"他说。
他擡起头，看向结沿。
"我以前跟你说过一句话。"他说。
结沿看着他。
"我说，你可以不说话，但不能不画。"他说，"我现在想改一改。"
"改成什幺？"她问。
她的声音还是有点哑，有点慢，一个字一个字往外送。可是每一个字都清清楚楚。
许望怜看着她。
"你可以不画。"他说，"你也可以不说话。你什幺都不做也行。你只要在这儿。"
结沿看着他。
她想了很久。
然后她开口了。
她说的是一句很长的话。那是她十年来说过的最长的一句话。她一个字一个字地说，中间的停顿很长，可是她没有停下来。
她说：
"我十岁那年，以为自己是被诅咒的。"
"我以为我带来了一场火。"
"我十六年没有拆那封信，是因为我怕里面写的是恨。"
"可是我拆开了。"
"里面写的是——"
她停了一下。
许望怜等着。
"是被选择。"她说。
她的眼泪掉下来。
"望怜。"她说。
"嗯。"
"我不是被诅咒的。"她说，"我是被递出来的。"
许望怜看着她，眼眶通红。
他伸出手，把她拉进怀里。
小琛在旁边看着，忽然说："那我呢？"
他们俩一起转过头。
"你是什幺？"许望怜问。
小琛站在台阶上，两只脚稳稳地踩着地。他想了想，很认真地说：
"我是那个把她推回来的人。"
结沿从许望怜怀里探出头。
"什幺？"
"我站不起来，"小琛说，"你就得自己说话了呀。"
他走过来，一手拉着爸爸，一手拉着妈妈。
"走吧，"他说，"回家。"
他们三个人，从蒙马特的台阶上往下走。
小琛走在中间，一路蹦蹦跳跳。许望怜牵着结沿的手，她的右手无名指上戴着一枚很旧的银戒指——内圈那两个字母已经快磨平了，可是还在。
走到台阶一半的时候，结沿忽然停下。
她转过身，回头看了一眼那级台阶。
十年了。
她把声音落在了这里。
现在她把它捡回来了。
"望怜。"她说。
"嗯。"
"我们什幺时候回家？"
"明天。"
"好。"她说，"明天。"
她转回身，牵着他的手，牵着儿子的手，一步一步往下走。
广场上的手风琴响起来了。是那首很老的歌。
有人在上面唱：
Je ne regrette rien.
我什幺都不后悔。
风从台阶下面上来，吹起她的头发。
她没有回头。
她也不用再回头了。
（全文完）
